Conversaciones I

- no soy

- ¿quién dice?

- soy

- ¿quién?

- una mezcla de tantas cosas (personas, hábitos, instituciones) y otras cosas más (odio, dolor, bronca, afecto, amor). 

- ¿cuántas noches me viste arrancarme los ojos y no llamaste al doctor?

- ¿cuántos días me viste arrinconada en una pieza y actuaste como si no existiera?

- todo se cobra en algún momento, en alguna hora...

- no será hoy, pero llegará esa noche (mañana o tarde) en la que padezcas el daño que le causaste a otros y, en especial, a mí. 

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(des)apareciendo

Ya no corres hacia mí,  tus manos se sueltan y quedo. El rostro se desprende y desfigura en mil partes, te miro, busco y  no estás.  Ya no corro hacia vos,  mis pies van allá y voy. Los pedazos cuentan historias sueltas, abiertas, concluidas; no miras, no buscas y te vas.  Dicen que en la madrugada los susurros de aquel día te incitan  a saltar.  Los párrafos arden en la piel y la memoria guardada en el cuerpo, de vos, se activa y me tira en la cama, el suelo, el sillón.  Dicen que en la mañana los silencios de esa vez te ignoran y solo queda avanzar. Los rasgos, borrosos, no logran terminar con la historia. y no sabremos si alguna vez de tanto recordar  las piezas encajarían otra vez para volver a empezar. 
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Observe

¿Cómo?  ¿Dónde?  ¿Cuándo? Ya no Suficiente, ¿para quién?  Ya no Suficiente, ¿para qué?  Ya no ¿Cuándo seré otra persona?  Nunca ¿Cuándo me iré de este lugar?  Siempre ¿Cuántas veces caeré de nuevo?  estarás ¿Cuántas veces estorbaré en tu camino?  aquí. ¿Dónde llegaré con mis restos?  ¿Dónde estarás si no es conmigo?  ¿Dónde lloraré por tu ausencia?  por  tu  ausencia ... So lo fu- mo... no  quiero verte ver beber verter de nuevo...
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(In)móvil

Mi cuerpo se inquieta  porque hace ya unos años no se comporta como quiero.  ¿Cómo debía moverme para caminar?  ¿Cómo debía articular mis labios para hablar? Les digo a mis piernas que nos levantemos, las muevo y sólo me responden quedándose quietas.  Les digo a mis labios y mi lengua que digamos que no, los muevo  y sólo me responden con un silencio angustiado.  Les digo a mis dedos  que escriban una novela, los muevo  y sólo me responden manipulando,  al azar, las teclas.  Mi cuerpo no se halla en mi mente,  mi mente ya no controla mi cuerpo.  El tronco que me sostenía no existe más.  Mi mente intenta ordenar, ser la líder  otra vez.  Mi cuerpo no escucha, ya se cansó  de escuchar y obedecer.  Las raíces que me nutrían  no absorben lo esencial.  ¿Cuánto tiempo debo estar de pie? ¿Cuánto tiempo debo estar acostada?  Siento como un humo negro  invade cada parte de mi piel  de mi...
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